Une vie ... une oeuvre ... une mort ?!

Chaud … chaud … la chaleur du sable, cuisson de la plante des pieds et soleil aveuglant.

L’Croulant y traîne sa carcasse depuis plusieurs lunes, il les compte même plus, à quoi qu’ça lui servirait d’rédiger ses mémoires, pour que dans 200 ans, une fois mort, enfin son génie soit r’connu ?

Il a plus d’médoc, il a plus de boustifaille, la rosée du matin lui suffit à peine et vla tit pas qu’il a des visions maintenant. Keske c’est qu’ce truc là bas, jamais tranquille dans c’désert.

Y traine la patte, les yeux fixés sur la masse. Même pas une mouche pour vrombir dans l’air, même pas un serpent à sonnette pour lui signifier qu’il est toujours en vie.

L’truc là, ben c’est un corps, encore chaud, fumant, avec d’la bonne viande bien fraîche.

Le Croulant commence à baver sans ret’nue : Spa croyab’, j’hallucinions c’est le nowel avant l’heure, une bonne barback rien qu’pour moi, sniarf.
Il a pas grand-chose à perdre d’toute façon, un self comme ça, ça n’se refuse pas.

Le vieil édenté mord dans la chaire. Il a grave mal aux dents, mais le morceau choisi est très tendre : la cuisse. Le sang lui coule le long du menton, mais y s’en fout, l’plus important c’est la viande.

Y s’bâfre.
Y s’bâfre encore.

Et au ptit matin, ben y s’bâfre plus. Il empoche le reste, il estime à 3 ou 4 kilos le prélèvement. Toute façons, le reste c’que des friandises. Pas la place de l’prendre.

Repus, y r’prend la route, digère en marchand, en s’marmonnant des bribes de jadis :

Ils étaient quinze sur le coffre du mort
Oh hisse et une bouteille de rhum !!!!

Toute la journée y marche. Sous l’soleil, comme un con qu’il est.

Lui, c’est un vieux : et les vieux, ça n’dort que la nuit. Alors autant faire des lieues l’jour. Heureux qu’il est, avec sa bidoche dans l’sac et dans son estomac. Y continue à fredonner :

Ils étaient quinze sur le coffre du mort
Oh hisse et une bouteille de rhum !!!!

Et le soleil se couche, derrière une haute montagne. Au nord.

Hein, l’soleil qui s’couche au nord ? Besoin d’repos moi, la tête m’tourne avec c’putain de soleil de désert.

Et puis il a mal aux tripes. Putain.

Un genoux à terre, puis l’autre et enfin son cul dans le sable. Il s’allonge. Et comme c’t’un vieux, y s’endors, ben ouais, c’est la nuit.

Y rêve. Y s’agite. Y tressaille dans le combat, dans la bataille. Y partage l’or et le rhum. Y rêve de joie, d’excitement mais z’aussi de souffrances.

Y s’tourne, se retourne, et putain, même dans ses rêves, il a mal aux tripailles.

Remontés comme sur des ressorts, ses yeux s’ouvrent. Normal, c’est le matin. Une bonne nuit de repos, il est en forme, près à r’prendre la route.

Sauf un truc collant dans son calbut, y saigne. Et quand y va chier, y douille. Putain !

Et ca n’s’arrête pas là. Au loin des ombres. Des êtres humains tout comme lui ?! Qui eux semblent vivants en témoigne sa radio, une douce belle voix qui réchauffe les z’oreilles pelées par le soleil :

Hey....y'a quelqu'un qui me reçoit?
Ici Veija Walesa, du groupe Soleil Noir, sous les ordres du Capitaine Ralgic. Tu fais quoi dans le coin? Besoin d'aide?
Envie de te joindre à nous?

Rhum, femmes et voyage, v'là notre quotidien!
Tu t'sens l'âme d'un vieux loup de mer?

L’vieux y s’nettoie d’abord les z’oreilles, et pis pour son déjeuner y mange un peu d’miel. Y grimace c’est dégueu c’truc

Y s’excite ah douce Veija me voilà, j’accours je vole à toi

Mais l’vieux est méfiant. Y veux pas sfaire bouffer non plus. Ni boire les entrailles. Et encore moins s’faire dépouiller de son seul trésor.

Y répond, d’un ton qui se veut jovial :

Hey hi hey ho là-bas !
Ben qu'wé je me sens l'âme d'un navigateur, perdu seul dans ce désert pourrave.
Une tite place pour un vieux comme moi me réchaufferai bien le coeur.
Quelle est votre direction ?

La radio grésille un peu et réponds :

On vient vers toi....
Présente toi ici, ce sont nos ondes.

Le vieux y tient pas à finir en brochettes, ça s’rait pas chouette. Alors y négocie, y fait des « tractations » bien qu’ça n’soit plus de son âge.

Heureus’ment qu’y a une blondinette, sinon y s’rait pas interessé héhé qu'y commence à réfléchir
Et pis ya aussi blondinette number two qu’est pas blondinette, mais ça s’rait tout comme héhé

Fin bon, ça m’a pas l’air mal comme planque par ici, des vieux qu’savent pas parler correctement, des donzelles en veux-tu en voilà, de la gnole, spa possible jsuis déjà mort en fait.

De nouveau prit d'une envie que personne ne peut faire à sa place, y s’accroupit bien à l'aise sur ses 2 jambes pour bien se mettre à pousser.

Si j’étais mort j’chierais pas du sang et blondinette courrait vers moi bras grands ouverts. cqfd.

L’Croulant fait alors son paquetage, toutes façons ya pas grand-chose, et y s’met en route vers la caisse. Peut-être encore un nouveau trésor ? ou une nouvelle blondinette se cache dans la caisse héhé

Le vieux y s’sent tout feu tout flamme, et y s’fait pas prier pour s’emparer de la caisse. Y cogne dans la caisse pour l’ouvrir, normal il a pas d’outils, et son poing commence à lui faire mal, mais c’est un vieux robuste.
Le poing en sang, finalement il arrive à défoncer un des côté, il y en engouffre le bras en s’disant qu’si y avait une blondinette là-dedans y f’rait mieux d’y engouffrer autre chose héhé.

Y touche quelque chose de froid, lourd et lisse.

Ah non, spa une blondinette. Il est déçu quand même. Et r’ssort avec une boutanche de rhum.

Du RHUM ?!!

Du rhum … comme … comme …

Ils étaient quinze sur le coffre du mort
Oh hisse et une bouteille de rhum !!!!

L’vieux est heureux. Du rhum !
Y débouche une bouteille pour renifler d’dans les bonnes vieilles effluves. Hou qu’ça sent bon, même presqu’aussi bon que d’la viande fraiche.

Y r’bouche quand même prestement la picole histoire que ca n’s’évapore pas, puis prend chaque bouteille est les emmaillote avec des gestes tendres et amoureux. Mes chéries, papa est là, on ne s’quittera plus maint’nant !

Et si maint’nant que j’ai tout mon bonheur j’restais bien tranquille ici à attendre l’arrivée d’la caval’rie, ca s’rait bien un bon plan ça …

Le vieux hésite, y se tâte, il est entier après tout, et pis là-bas, ben ya une présence humaine, enfin féminine surtout héhé, et pis surtout y va chier ses tripes si y s’soigne pas, y peut pas continuer à rester là comme un miséreux.

Dans sa poche y palpe son trésor, rassuré qu’y soit toujours là. Il hésite encore et pis finalement, s’met en marche vers Soleil Noir.

C’comme ça qui s’appelle. Soleil Noir. Tu parles d’un non. Pourquoi pas lune verte tant qu’on y est.

‘Fin bon, là-bas ya tout cqu’y faut pour un vieux : des infirmières, des vieux comme lui, et d’quoi boire qu’y s’dit.

Et y marche pour les rejoindre, fixant son regard sur leur feu d’camp, qui grossit encore et encore. Y arrive tard, très tard.

Y pose son paquetage, s’assied auprès du feu et r’prends des forces : on lui donne à manger, on l’soigne.

Enfin l’vieux l’ouvre, pour les r’mercier :

Merci a ceux qui m'ont tendu le moignon! Et l’vieux vous lshouaite bien l’bonsoir a toutes héhé et a tous !

L’Croulant y distribue son rhum. Un trésor pareil c’est fait pour être partagé. Y prends ses aises pour causer avec blondinette, et pis aussi, il a beaucoup moins mal aux tripailles.

Il a les yeux qui brillent :

Un Kaptain là-bas, qu’a l’air bien atteint et qui cuve dans son sommeil, quelques matelots, un esclave enchainé, des femmes, et pis un trésor d’après l’coup d’œil inquisiteur sur les réserves. Tout c'qui faut quoi.

Au milieu du désert, ‘vec les étoiles comme guide, y s’sent l’âme d’un matelot, dans son paquetage ya du rhum, y l'est en route pour d’autres trésors.

D’sa poche y sort le sien, personnel, qu’y feuillette et r’garde les images. Dans ses yeux, ça brille un peu plus alors qu’y sait c’qu’y a d’marqué sur la couverture à l’intérieur :

A mon petit frère Lutin pour ses 10 ans, qui sera un homme quand je reviendrais de la guerre.

Y range de nouveau son vieux trésor dans sa poche, en f’sant bien attention à pas l’abîmer. Déjà l’titre d’la couverture est bien effacé, plus personne n’pourrait y lire quoi’que ce soit.

Sauf l’Croulant, qui l’connait par cœur, seul souv’nir qu'y soit laissé par son grand frère disparu :

L’Ile au trésor, par Robert Louis Stevenson

[HRP] Finito [/HRP]